par Tatiana Bieliavsky, auteure résidant à Braine L'Alleud, Belgique
Quatrième de couverture :
Ce recueil de lettres privées relate la correspondance entre une mère et son fils, privé de liberté dans un centre carcéral. Les lettres décrivent au quotidien le ressenti et l'enfermement de ce dernier, qui fait l'analyse de sa situation. Des éléments précieux lui font revivre les moments de sa vie passée. Que faire ? Faut-il revenir en arrière, dans une vie d'événements vécus avant son enfermement, ou continuer dans ce qui l'a conduit au manque de liberté ? Il hésite, devient ferme, regrette, cogite...
En prison, il recherche sa vérité en décrivant ses actes destructeurs qui lui barrent le chemin. La drogue, l'amour, la famille et la liberté en sont les principaux acteurs. Malgré les conseils maternels, sa décision finale sera irrévocable.

Née à Bruxelles à la veille de la Seconde Guerre mondiale, Tatiana Bieliavsky a grandi dans une famille d'intellectuels russes déracinés par la révolution de 1917. Depuis sa plus tendre enfance, elle a reçu une éducation la plus élitiste possible. Le théâtre, le chant, la danse, les arts en général l'accompagnèrent sans relâche. En 1978, le diplôme d'art dramatique lui est décerné par l'école internationale de théâtre belge.
Aujourd'hui, l'écriture de poésie, de nouvelles et de prose est sa planche de salut. Elle est l'auteure de plusieurs ouvrages : Rythmes (2010), Sons Poèmes (2011) et Nouvelles - Histoires sans histoire (2014).

Au fil des pages. . .
Malheureusement malgré tes écrits flamboyants, il faut le souligner que sans t'en rendre compte, tu t'es dévoilé entièrement par ton écriture, être un homme malheureux, mal dans sa peau, ne s'y retrouvant plus dans sa raison alors que sur papier, dans ton crayon, apparaissait une pensée parfaitement équilibrée dans un milieu fermé où régnait malheureusement l'enfer.
Un homme seul devant un papier blanc, un homme qui sait ce qu'il écrit, un homme devant un mur blanc et pourtant petit à petit la machine se détraque définitivement, pour aboutir dans le précipice. Comment faut-il interpréter tout cela ?
Un mental qui dérape ? Un fou éclairé ?

Pour toi, bien sûr, il y a eu des moments de lucidité, des périodes de bonheur, mais rarement nous avons pu les partager ensemble.

Ce texte n'est pas un testament.

Ce texte n'est nullement une plainte.

Ce texte ne sert pas à cicatriser quoi que ce soit.

Réel ?

Ces événements ne tariront jamais la souffrance de la perte d'un enfant.